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    壮汉哼了一声，转身推门进去。里面传来俄语的说话声，过了一会儿，一个瘦高的中年男人走了出来。他穿着西装，戴着金丝眼镜，看起来像个大学教授，但眼神锐利得像鹰。下巴上有一道旧刀疤，从左下颌一直拉到嘴角——不知道是打仗留下的还是仇家砍的。手指细长，指甲缝里嵌着洗不掉的油污。

    “我是谢苗诺夫。”他的中文很流利，带着一点口音，“凯特勒的朋友？”

    “对。”于凤至从皮箱里拿出凯特勒的名片，递过去。

    谢苗诺夫看了一眼，点了点头。“进来谈。”

    楼里比外面暖和。壁炉里烧着柴火，噼啪作响。谢苗诺夫请他们在一张长桌前坐下，倒了五杯伏特加——每人一杯。于凤至没碰，张学良也没碰。

    “你要什么？”谢苗诺夫开门见山。

    “步枪五千支，机枪二百挺，火炮三十门，配套弹药若干。”

    谢苗诺夫的眉毛挑了一下。“大生意，但你要的东西，我没有。”

    于凤至看着他。“你没有，但你知道谁有。”

    谢苗诺夫端起酒杯喝了一口，伏特加烧得他皱了皱眉。“现在海参崴乱七八糟，红的白的打成一锅粥。军火都在军队手里，我手里只有小批量的，满足不了你的胃口。”

    “那谁能满足？”

    谢苗诺夫放下酒杯，用手指在桌上画了一个圈。“红党。他们从白军手里缴了一批货，正愁卖不出去。”

    “你能搭线吗？”

    “能，但他们要的价不低。”

    “多少钱？”

    “至少这个数。”谢苗诺夫伸出三根手指。

    于凤至没说话，从皮箱里拿出一张银票，放在桌上。“三万大洋，定金。货到付款。”

    谢苗诺夫看着那张银票，眼睛亮了。他伸手拿起银票，仔细看了看，然后折好塞进口袋。“三天后，码头上见。我约他们出来谈。”

    “不行。”于凤至摇头，“不在码头，换个地方，安全。”

    谢苗诺夫想了想。“城北有个旧货栈，我朋友的地方。那里安全。”

    “行。”

    从楼里出来，天已经快黑了。海参崴的夜晚冷得像冰窖，风从海上刮过来，带着咸腥味，直往骨头缝里钻。他们找了一家中国人开的客栈住下，老板姓王，山东人，在海参崴待了二十年。看见中国人来住店，他连忙把他们让进去，关上门，小声问：“二位是来做生意的？”
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